буквы больше не хотят складываться в слова. это временно, я думаю.
просто сейчас я почти ничего не чувствую. а хочется писать о светлом, большие посты с мягкими, как будто льющимися из высокого сосуда, словами. хочется писать на бумаге своим неразборчивым почерком. и гордиться им, потому что он только мой, как отпечаток пальца, но сокровенней.
федя сказал, что я превращаюсь в домашнее животное. это неправда. на самом деле я комнатное растение. и у меня можно отрывать в день по листику.