Пару дней назад нашла свой старый дневник. Такая 12ти листовая тетрадка в клетку, порванная пополам. Я порвала ее, потому что боялась, что кто-нибудь нечаянно/или специально/ наткнется на мои записи. Но рука не поднялась выкинуть, чему рада несказанно. Правда некоторые листы потерялись, и читать жутко неудобно.
Я бы с гораздо большим удовольствием вела настоящий дневник, такой, который можно подержать в руках. С шершавой обложкой и потертыми краями. Испачканный моим почерком. На бумаге всегда больше искренности.

Некоторые записи меня очень тронули: « Я в последнее время стала часто задумываться о том, какая я и что мне нужно изменить в себе…
..измениться еще раз никогда не поздно, почти что. А если я не буду такой навязчивой, с этим я явно перестаралась смирюсь с отношением окружающих и буду просто жить, ни под кого не подстраиваясь? Я просто не знаю, что мне делать, с чего начать..Илья был прав, когда говорил, что я истеричка. Я истеричка?! Это я то?
15 ноября, 2005г»
«..мне очень интересно, есть ли у меня какой-нибудь талант..все говорят, что у каждого человека есть талант. Так в чем же мой? Может в ссорах с людьми? Вот это у меня хорошо получается, особенно без причины.
5ноября 2005 год»
Такое ощущение, что не было этих 4х с лишним лет. И не изменилось ничего. И мысли мои почти прежние. Такие близкие, мои.