вылетают слова, как из печных труб по дымоходам.
"ты была не права, тысячу раз не права", -
повторяю я, мимоходом
сжимая ладони.
ты была не права,
но не важно сколько раз еще биться в агонии
нам порознь предстоит,
потому что один твой вид
заставляет меня идти по миру,
лишь бы тебя добыть, словно сокровище, клад, сияющий жемчуг,
на самом деле - гранит.
сколько бы раз не обдала меня
каменным холодом,
я тебе не признаюсь, что сердце мое горит,
и хотя ты была не права, но я в тысячу раз более.